No Litoral do Tempo
Rodrigo de Souza Leão

Prefácio

A poesia nasceu como canto e fábula. Sua origem se confunde com a gênese dos mitos. Talvez apenas com versos seja mesmo possível dizer o transcendente. Por essa razão, o poema épico e a fábula moral tenham entrado em declínio na era da máquina e da técnica, que não suportam a metafísica. A complexa alegoria dantesca não teria lugar na era do descartável. O poeta moderno, porém, apesar de viúvo da cabala e da tradição hermética, não renunciou de todo à busca da origem. Fazendo da lírica um teatro inquietante, com máscaras às vezes burlescas, ele demanda respostas junto à Esfinge-pensamento, ainda que a sentença do oráculo mental seja a pura perplexidade.

Rodrigo Leão é um poeta com vocação para a narrativa, o tecido ficcional; em seu livro de estréia, apresenta um enredo alegórico, estruturado em dez seções temáticas, sem um fio condutor linear. O argumento é apresentado de maneira sutil, lúdica, sem contrapor-se às filigranas da função poética. Aqui, o poeta experimenta várias técnicas e estilos, num conjunto multifacetado, surpreendendo o leitor com flashes líricos como “A garça interpreta em silêncio / Sua vocação para o branco” ou violentos como “naus aportam no cais / esqueletos de sombras / mausoléus ambulantes / nenhum resto de homem."

Nos excertos mais concisos, em especial na terceira parte do livro, Rodrigo consegue versos de alto impacto, quase expressionistas, como estes: “gatos / miragens / nesgas / de aurora / intermináveis / dores / erupções / e mordiscos / vulcões / bons apenas / quando / mortos / comendo / crepúsculos”. Dialogando com a poesia beat, Roberto Piva, Glauco Mattoso, mas também com o melhor da tradição canônica, como Cesário Verde e Sá-Carneiro, Rodrigo Leão nos apresenta, em sua estética do bizarro ou geometria do escarro, poemas de elaborada feitura, fortes e contudentes, que merecem leitura atenta.

Claudio Daniel
Setembro/2000

Quem? A eternidade,
É o mar que evade
Com o sol à tarde.
Rimbaud
(Ivo Barroso)

DILÚVIO

1

Seria uma honra ser escultura,
Mas me moldaram vivo e
Eu sou tudo e nada posso ser.

Tenho que olhar sempre o nada,
Foi me dito que tudo é sempre.
E assim vi as caravelas chegando.

Vi os gerânios crescendo sem
Poder tocar ou sentir o aroma.
Cheiro só de bosta. Os mendigos

Sempre deixavam seu quinhão
Aos meus pés. Até que um
morreu no fogo dourado

Desde então alguns ministros
Passaram a defecar aqui também.
Neste bronze de sardas .

Eu esperei a chuva. Eu fiz
A dança da chuva dentro de mim.
E me libertei num dia negro.

A água desaguou chuviscada.
Pirâmides de cabeça para baixo
Era mais merda. Era o dilúvio.

Assim sai da merda para merda.